temos medo, muito medo, da morte. Mas tememos ainda mais a vida. Ah, essa merda de vida… “Viver é perigoso, seu moço!”, avisa o jagunço Riobaldo em “Grande Sertão Veredas”. Por isso, para escapar do perigo, recorremos ao queijo branco, à vidente, ao pilates, à cabala light da Madonna, ao ansiolítico, às cercas elétricas, ao Dr. Hollywood, ao brócolis.

queremos, enfim, viver “em segurança”.

ora, não há como blindar a vida, seu moço. Quer segurança? Estoure os miolos com um balaço de espingarda ou se jogue do décimo andar de um prédio e “descanse em paz”.

afinal, só os mortos não correm riscos. Seres em movimento, com contas para pagar, filhos para criar e uma existência inteira para suportar, estão sempre sujeitos ao imponderável. “Vai que…”

esse desejo contemporâneo de viver mais e melhor, com “saúde total” e “alma lavada”, não combina com a nossa vontade louca de simplesmente viver. Jimi Hendrix e Janis Joplin viveram apenas 27 anos. Mas, acredito eu, devem ter vivido intensamente. Não tentaram “enganar” a vida com Light Shake.

como você, temo o câncer, temo a bala perdida, temo a fralda geriátrica, temo a morte. Minha grande dúvida é: será que vale a pena “pisar no freio”, abrir mão das coisas gostosas e arriscadas e viver 100 anos?

e se lá na frente eu descobrir que, para escapar do perigo, eu parei de viver aos 20?

Pra começo de conversa:

Você é altamente egoísta em tudo. Tudo. Todas as suas atitudes são em benefício próprio e mais nada. Você pode discordar, mas eu não estou errada. Então pare de se fazer de alma caridosa e preocupada com os assuntos do mundo. Você simplesmente não se importa. E eu e você sabemos disso.

Segundo ponto:

Seu cachorro não te ama. Ele obedece aos instintos de matilha dele. Quando você se torna o alfa da matilha, ele é submisso a você. E é disso que você gosta: submissão. Você chama isso de amor incondicional porque, encaremos os fatos: você precisa de alguém que dependa exclusivamente de você pra se sentir amado, útil e suprir esse vazio que você é em meio a sete bilhões de outros seres humanos tão descartáveis quanto você.

Terceiro ponto:

Albert Einstein uma vez disse que todo espírito grandioso encontra a oposição violenta de mentes medíocres.
Malcolm X e Martin Luther King provam mais uma das teorias de Einstein.

Com isso dito, não, eu nunca fiz um aborto. E não, eu não sou uma feminista com pernas peludas e uma amante chamada Marta. Não fui abusada sexualmente durante a infância e não tenho raiva de homens. Então relaxa. Guarde seus argumentos irracionais para quando seu time de futebol perder o campeonato, por um gol, na final.

Meu ponto é que eu nasci com uma vagina e fui hostilizada por isso durante dezenove anos, em um país no qual eu não tinha direitos civis. Cresci achando que isso era normal. Eu ainda não tinha relacionado todo sofrimento da minha vida ao fato de ter nascido mulher… Até que eu saí do país. Até que eu me formei na universidade. Até que eu conheci a história do movimento feminista.

E então eu olhei para todas as brasileiras que eu tinha conhecido até ali, incluindo minha mãe, minhas tias, minhas irmãs… E senti uma pena profunda do produto machista no qual elas tinham se tornado.

Eu tinha sido criada para me sentir inferior. Sempre. Então eu me casei e pensei que eu nunca seria alguma coisa senão a sombra de um homem que me ajudava a terminar a faculdade. Só tinha um problema: eu sentia que estava tudo errado.

Não foi até eu me separar que eu descobri que, em menos de seis meses, eu estaria ganhando o dobro do que o meu ex-marido ganhava. Não que eu seja o que eu ganho. Não que eu não estivesse agindo como um homem. A verdade é que eu era só alguém que tinha se libertado da condição de escrava. Eu era qualquer outro ser humano livre.

Teddy Roosevelt uma vez falou que a única coisa da qual nós devemos ter medo é o próprio medo.

Talvez o medo da oposição violenta de mentes medíocres.

É.

Muito provavelmente o medo da oposição violenta. Por isso eu e você somos só gados esperando pelo abate.

Por isso você nunca vai ser Malcolm X.

Por isso eu nunca vou ser Martin Luther King.

Eu e você estamos muito preocupados em pagar contas e comprar um apartamento antes dos 40 anos. Eu e você, somos só dois conformados tentando parecer que valemos alguma coisa.

E ah! Por falar em 40 anos… o Brasil está há exatamente 40 anos de distância dos países desenvolvidos nos quais as mulheres têm direitos civis plenos. Eu olho para as brasileiras que opõem a legalização do aborto e vejo a reflexão assustadora da alegoria do escravo de Platão. Eu me vejo, aos quinze anos.

Aborto não é uma questão moral de defesa do feto, é uma questão social dos direitos da mulher. A mulher, que foi considerada inferior pelos maiores pensadores da história.

De Platão a Hegel, minha amiga, você vale tanto quanto um escravo.

Então é claro que vão te comparar a Stalin se você for pró legalização. Vão falar que você é egoísta e não quer a inconveniência de uma criança na sua vida. Óbvio. Não foram eles que foram criados por mães solteiras, doentes e viciadas.

Eu fui.

Eu fui o feto que deveria ter sido abortado e nasceu. Eu sou o feto que você defende. Então acredita quando eu falo: sua defesa em meu favor não valeu de nada. Porque depois que eu nasci, você nunca veio me defender, nem me ajudar, nem me adotar. Eu não te vi quando eu fui espancada, humilhada ou hostilizada. Você não pagou pela minha faculdade, não me ajudou com a lição de casa, não me ensinou a andar de bicicleta.

Na verdade, eu e você nem nos conhecemos.

Então baixa essa sua bola de Madre Teresa pró vida. Até você esvaziar orfanatos e criar filhos que não são seus, você é só mais um ocupando espaço no planeta.

Para criar um criminoso, basta criar um crime. Para criar uma classe marginalizada, basta criminalizar um comportamento comum a esta classe. Para se sentir melhor sobre você mesmo, basta inferiorizar alguém.

E só pra terminar:

Malcolm X não lutou pelos direitos feministas. Martin Luther King não lutou pelos direitos homossexuais e judeus nunca fazem filmes sobre o holocausto armênio. Então, minha cara, não espere que algum homem lute por algo que, por essência, é sua batalha.

Ao voltar para São Paulo, em uma visita breve, tive uma conversa sobre esse assunto com um amigo.

- Seu problema é que você pensa demais, Sbaile. – Ele comentou, com um sorriso sarcástico.

- Engraçado. Eu acho que o seu problema é exatamente o contrário. – Eu respondi, com pena.

Penso, escrevo, penso mais, existo, penso, é verdade, juro que penso, parece que não, só que sigo pensando. E entre tantos goles que não me levam aos devaneios nem às amnésias, ainda bem, tenho lembrado de tudo. Desde o começo. E tal como quando não lembro, lembrar vai me incomodar por mais muito tempo. Algo que deveria incomodar a você. A vocês. Alguém definiria que é (sou) difícil, simplesmente, e eu respondo que, se fosse fácil, não teria valor. Vocês também são difíceis, meu avô sempre falava assim pra todo mundo. Ou seja, vocês têm lá seu valor. Seus valores.

Eu tenho vivido muitas coisas novas. Coisas que me fazem refrescar uma espécie de transtorno obsessivo de buscar quando foi a última vez que fiz algo pela primeira vez. Tipo a caminhada noturna até a praça que existia e eu não sabia, o banco redondo de cimento gasto, a garrafa de cerveja na mão, o celular na outra e vocês nas duas, e meia hora, exata meia hora, e o rumo de volta. E antes havia sido o jornal que não li, roubei do vizinho no prédio onde não moro e deixei no apartamento dela, a guria que conheci no meio da estrada de areia por eu ser paulista, o time que fiz sei lá como e encheu uma mão, a adoção de uma família como a minha, a reconstrução de uma página do zero, o conselho de vida para quem não se via em vida na virada do ano. Alguns ineditismos nem sempre são bons. Mas nunca trazem arrependimentos. São coisas que se vive ou que se tem de viver. Que se vive e se aprende, como diz a canção. Com vocês, se aprende, verdade seja dita.

Tenho visto que, se fosse uma novela, Éramos Seis seria ideal. Um veio um dia, outro veio noutro, outro, depois, ela estava num dia e sumiu, e o sexto, meio avulso, foi o mote para a união. Mas nestas nunca estivemos todos juntos. Só que estávamos todos juntos. Estamos. Acho que ainda estamos. Ou criamos interseções entre nós, conjuntos A, B e C das aquelas aulas primárias de matemática. A matemática, aliás, poderia ser bem útil agora, poderia trazer uma fórmula simples para dar resposta a tudo isso. Só que são tantas as variáveis que Baskara ou Torricelli desistiriam e adotariam uma solução puramente filosofal. Humanos não têm fórmulas, seria a premissa maior. Nós somos humanos, a menor. A tese óbvia, no entanto, tem de ter o asterisco: por mais que sejamos inconstantes, nós temos de carregar algumas constantes. Alguns valores. Verdadeiros e exatos como a matemática.

Pois era meu avô também que dizia não se deve exigir dos outros valores e posturas que não se carrega em si. Valores tipo sinceridade. Valores tipo clareza. Senão fica complicado, mesmo, de se conseguir olhar no olho do outro, e isso eu não precisei do agora para aprender. O avô, acho, definiria isso em uma única palavra que não gostava de dizer, e por respeito à alma dele, resguardo. É que ele partia do princípio que uma das grandes verdades da vida é a mentira, e essa gente veterana, que uma hora a gente vê como prosaica, até que carrega alguns dogmas válidos.

E estes dogmas transcendem muitas linhas e entrelinhas vindas de dedos e mentes admiravelmente capazes de pôr em papéis virtuais como este as melhores expressões e sentimentos, que mexem, balançam, chacoalham e derrubam, lágrimas também, e no chão provocam uma dualidade. A mesma que nasce e cresce diante da dúvida daquelas palavras, que se esvaziam, que perdem seus valores. E quando se gosta, mais das pessoas — doravante aqui tratada por vocês —, do que das palavras, o pensamento vai longe, e não é a primeira vez que ele vai longe assim. Eis o desafio. Verdade ou desafio, como na brincadeira, e eu nunca escolho o segundo. Bem provável que assim seja porque se é difícil. Por se esquecer, até por conveniência, nossas constantes de formação e de base. Ou mais especificamente, a constante V.

E pra falar a verdade e ser mais claro, não era bem meu avô quem dizia tudo isso.

Complemento

Vocês me fizeram ver algumas verdades. Algumas que eu não compreendia — ou não queria compreender. Muitas geraram oscilações que Newton não mediria em sua lei. E é verdade que as oscilações de vocês eram as mesmas. Nós nos enxergamos em nós mesmos. Viramos por vezes espelhos para sairmos dos nossos labirintos, longos como a distância do Agreste ao Sul. E nas nossas interseções, vimos amores impossíveis à distância, amores longos perto do fim que voltaram porque um não existe sem o outro, amores que, de tão reprimidos, quase não são achados, e aí acham que não há mais amores, e amores a pé e charmosos a dois. Esses, certeza, foram verdadeiros.

da série Encanações Absurdas:

leitor: Meu pênis é bem mais escuro do que o resto da minha pele. Preciso passar algum creme para clareá-lo?

médico: Desde a puberdade os hormônios masculinos determinam um escurecimento normal da pele do pênis e do escroto, sem que isso signifique qualquer problema. Não encane com isso – essa coloração mais escura é totalmente normal. E não existe creme para clarear essa parte do corpo.

outra:

leitor: Eu já tinha reparado que a pele do meu pênis é bem mais escura do que o resto do corpo, mas minha namorada, não. Agora ela viu e diz que é feio e que preciso dar um jeito. Ela trabalha em um salão de beleza. Quero que ela fique satisfeita. Existe creme para clarear essa região?”

médica: Desculpe, leitor, mas sua namorada passou de todos os limites na tentativa de expandir suas atividades de “embelezadora profissional”. Diga não. Que ela pare com essas loucuras já. A cor da pele do órgão sexual não se muda assim, como se fosse uma axila escurecida [...]

não resisti. Dei uma espiada no “pintinho amarelo”. É verdade: a pele do pau é mais escura se comparada ao restante do corpo.

já escrevi aqui sobre um tal “clareamento anal”. Agora, descubro que há meninos (e meninas) preocupados com o escurecimento natural da pele do pênis. Opa! Deu a louca no mundo? Ou sou eu que estou por fora dos últimos acontecimentos?

logo, a indústria da beleza deve inventar algum creme “milagroso” – quem sabe à base de uma planta exótica do Sri Lanka – para resolver mais esse “problema” estético. Se há demanda, por que não esperar sempre pelo pior?

vivemos uma época de crescente negação do próprio corpo. De repente, o que é apenas natural torna-se feio, necessita ser reformulado, recauchutado, photoshopado.

é preciso “dar um jeito”, mandou a namorada do rapaz – a “embelezadora profissional”. Dar um jeito? Como assim? Por acaso, somos porta emperrada? Mesa manca? Chuveiro pifado?

Seneca, o escritor romano, responde: “A deformidade do corpo não afeia uma bela alma, mas a formosura da alma se reflete no corpo.”

e olha que nem estou falando de deformidades físicas. Mas da piração em que se transformou esse culto ao “corpo perfeito”.