Pra não dizer que não falei de amor

Já faz uns dias que eu bati na mesa, assim como um caminhoneiro bêbado que acaba de ganhar um jogo de truco, e gritei divóóórciooooo!

Ele olhou pra mim, eu olhei pra ele. E nós ficamos lá, né? Dois idiotas. Dei aquele grito libertador de She-Ra, mas a verdade é não fiz porra nenhuma desde então – porque eu sou pobre e ainda preciso pensar em uma maneira de tirar o máximo de dinheiro que conseguir dessa relação, sem que nenhum de nós precise se prostituir.

O resumo é: nós somos dois seres humanos tão insuportáveis que um já não aguenta mais o outro.

E aliás, pra você que não sabe, casamento é isso: você não suporta seus próprios defeitos, então você arruma um pobre coitado qualquer que ature esses defeitos por você. Em troca disso, você aguenta os defeitos dele.

O segredo aqui é trocar os seus defeitos por defeitos menores.

Por exemplo, eu sou altamente depressiva. Troco depressão por um cara que seja bagunceiro, porque já que eu sou depressiva mesmo, quem liga se a casa estiver uma zona? Eu não ligo, contanto que ele não ligue pra crises histéricas.

Agora, um cara com problemas de, vamos dizer, alcoolismo. Talvez seja bom se ele encontrar uma mulher infiel. Enquanto ele bebe noite a fora, ela sai com algum cara que ainda esteja sóbrio pra fazer sexo.

Os defeitos têm que se encaixar. Sacaram? Isso, meus caros, é o sagrado matrimônio.

-Ai Sbaile, sua tosca! Você só fala isso porque o seu casamento não deu certo, e agora você é um ser humano amargo que morre de inveja de casais felizes.

Sim. Isso é totalmente verdade. E por falar nisso, você, meu amigo, minha amiga, você que se encontra em um início de relacionamento feliz, você que acredita no amor depois da primeira conta conjunta, você que é casado há vinte anos e ainda tem vida sexual ativa…

… O mundo te odeia. Tenha consciência disso.

Mas apesar de eu ser depressiva, amarga, neurótica, insuportável e invejosa, eu ainda tenho a capacidade de amar. Sim, me resta isso.

Eu vivi uma das histórias de amor mais legais do mundo. Mas não, não, não… Não dessas que vocês estão pensando.

Quando eu era bem pequenininha, minha mãe me falava que eu era o maior empecilho da vida dela (ela é uma linda!). E meu pai, por sua vez, resmungava alguma coisa sobre a performance do Raí na seleção.

Mas aí eu conheci minha avó Zeni.

Minha avó Zeni não me falava nada que não fosse mágico ou fantástico. Ela me deu um livro do Pequeno Príncipe depois assistir ao meu protesto, aos oito anos, quanto a Meu Pé de Laranja Lima.

- Não gosto de ler, odeio livros e odeio árvores!

- Meu Pé de Laranja Lima é um saco mesmo, Carol. Toma. Leia esse aqui. Esse é legal.

E em poucos dias, ela era o Pequeno Príncipe e eu era a Raposa.

- Vai, vó. Lê a sua fala. Você é o Pequeno Príncipe.

- De novo?

- Só mais uma vez. Só mais uma!

E do dia em que eu a conheci em diante, éramos assim com tudo. Ela era o John Lennon, eu o Paul McCartney. Ela era o Romeu, eu o Mercúcio. Ela era o Capitão Kirk, e eu o Spock.

E eu nem sabia que aquilo era amor. Na verdade, eu acho que nem tinha entendido sobre os diálogos da Raposa e do Pequeno Príncipe até que eu recebi uma ligação dizendo que minha avó estava morrendo.

Cheguei na casa dela depois de doze horas de voo. Ela não chorou, nem eu. Coloquei minha cabeça no colo dela e comecei a conversar:

- Lembra quando de quando você me levou pra ver a exposição do Monet?

- Lembro. Você ficou fascinada, quis pintar depois disso, sujou a casa toda, foi um horror.

- Haha! É verdade. Eu lembro disso. Lembra quando eu fazia você ler todas as falas do Pequeno Príncipe?

- Lembro. E você vê? Agora eu sou o Pequeno Príncipe de verdade. E você vai ter que ser a raposa.

- Como assim?

- Porque agora eu vou embora. E você vai ter que ficar.

E foi então que eu desabei em choro. Mas ela não.

- Vó, eu queria que você ficasse comigo pra sempre.

- Ah, eu vou ficar. – ela respondeu, apontando pra minha cabeça.

E ali, aos vinte e dois anos, eu tinha descoberto o que era o amor. Não amizade. Amor. Minha amiga estava indo embora, mas o amor continuaria ali pra sempre. O amor que que não julga, nem se entristece, nem é egoísta ao ponto de sentir saudades. O amor que se basta. Aquele descrito por Thomas Mann, porque afinal “É amor, não a razão, que é mais forte que a morte”.

E assim, minha melhor amiga morreu. E eu fiquei.

Logo depois de pedir o divórcio, eu caí em mim e abracei meu marido. Ele chorou, eu não.

- Mike, você vai ter que ser forte, tá? Porque eu vou embora, e você vai ficar.

- Eu planejei passar a vida toda com você.

- Ah, mas eu vou sempre vou fazer parte da sua vida. Eu amo você. A gente vai sobreviver.

- Eu sei. Eu sei. Eu também amo você.

E hoje ninguém me tira da cabeça que isso, e não um casal feliz numa gôndola em Veneza, é a definição real do amor.

Agora…

… Casamento continua sendo só uma troca de defeitos entre duas pessoas frustradas.

PS – Lembrei de uma coisa: você que é preconceituoso e homofóbico, aqui vai uma dica: lute pela liberação do casamento gay. Acredite, é a maior arma contra sexo gay.